Все кончается

Все кончается. И этот день, проведенный среди подушек.

«Просто жить» совершенно неинтересно,

И никогда не было.

Мне всегда было непонятно: «Вот это вот – ради чего вы живете? Вкалываете, врете, рожаете?». Чтобы вот это?  Серьезно?»

Здешняя телесная жизнь всегда вызывала стыдливую усмешку.

Казалось странно, что все делают вид, что эти кожаные мешки, набитые кровью –  есть мы.

Какое-то время я делала вид, что мне тоже есть до всего этого дело.

Говорила с преувеличенным жаром про деньги.

Хотя мне лично было вполне достаточно красивых мужиков.

Смерть, секс, тайна мироздания.

Я почти все уже знаю.

Невидимая нить держит здесь.

Она набухает от моих же движений, я знаю, как бесконечно обманывать так называемую депрессию.

Нить становится тоньше, когда я протестую против безумия.

Несправедливости нет. Говорят астрологи.

Карма. Говорят эзотерики. Непроработанные отношения.

Мне кажется, я была неплохим учителем для кого-то.

Самый последний урок для кого-то не должен быть слишком жестоким.

Есть вещи, которые не должна видеть наша совесть.

Женщины после сорока не нужны.

Если только они не нянчат детей и не накрывают на стол более молодым.

Жить для себя? На что, простите?

…Пока я писала, позвонил бывший.

У него проблемы: взял кредит, чтобы заплатить алименты, но уволили с работы, негде жить, поссорился с мамой. Вдобавок, он толстый. А был совершенно костлявый, в моем вкусе.

Я бы не вынесла. А он только смеется.

Живучий, сцуко.